Volano i gabbiani nel mare morto di un
piccolo porto, e tra lo slargo in quella staccionata posti li
dinanzi a pochi passi dal mare vi è un cielo limpido, si sente il
canticchio del gabbiano e le piccole lenze sfilate dai pescatori.
Vedo le ali che sfumano di bianco, nell'aria che profuma di sale, in
quella profonda natura. Pronto già per quell'orbita, e là giù a sorvolare e a proteggere
l'arco marino.
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